plus d'infos : 
Rien que le décor, tu sais déjà que c'est du lourd, du tatoué, du sauvage. Je pensais voir la plaine envahie de bikers, de durs, je frissonnais déjà à l'idée de la horde sauvage déboulant à donfe sur la plaine de Kerampuilh et de la grosse baston à coups de budweiser dans la gueule, pendant que Lemmy Kilmister ahannerait sur sa basse Rickenbastard en hurlant son cri de guerre "welcome home motherfuckers !" Et non, le public est pépère, la plaine est presque ras la gueule. On aperçoit ici et là quelques bikers Harley Davidsonien avec la dégaine qui va bien, mais sans plus. Lemmy, lui n'a pas changé ou presque. Le bassiste, seul rescapé du groupe d'origine créé en 75 (ah putain ! ça nous rajeunit pas !), semble ne pas avoir subi l'outrage du temps et pourtant c'est pas faute d'avoir mis dans son nez. Il paraît qu'à la pompe à bière les gars de Motörhead font des scores à faire palir un bigouden... Sur scène, Motörhead remplit son contrat et honore ses engagements vis à vis de ses partenaires, notamment en envoyant le gros son dans leurs racks Marshall. Le public est heureux, conscient d'avoir eu le privilège de découvrir un groupe mythique, une page dans le grand livre de l'histoire du ouakenole.