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Le hasard fait les choses d'une drôle de façon. Je sors du concert de Carlos Nuñez encore tout ébouriffé par la prestation du galicien et je choisis de rester un moment backstage pour ranger mon matériel. Une dizaine de minutes plus tard, je me décide à rejoindre le cabaret. La grande scène se prépare mais backstage il n'y a plus personne quand je remonte vers la sortie. En face de moi, j'aperçois une femme qui marche tranquillement, il me semble la connaître et effectivement plus elle s'approche de moi plus je me dis que décidément ce visage ne m'est pas tout à fait inconnu. Je suis sur le point de la croiser et ma mémoire consent enfin à mettre un nom sur ce visage. Joan Baez. Que dire, que faire quand on croise une star de ce calibre ? Pour l'avoir déjà vécu - avec B.B. King - je me contente de la regarder, de lui sourire en tapotant ma main droite sur mon coeur. Ce geste discret l'a peut être touché, elle vient vers moi et m'embrasse, comme un vieil ami. Emu, je baragouine un "thanks Joan, it's a great honor" qu'elle a déjà disparu. Je reste là, planté, tout seul, réalisant à peine ce qui vient de se passer. Elle est maintenant sur scène, dédie une chanson à Michael Moore, une chanson qu'elle fredonnait en d'autres temps, en un autre lieu, un autre festival, il y a presque tout juste 35 ans, à Woodstock. Un gamin dans le public lance "il était sympa, Jimi Hendrix ?" Joan Baez se marre doucement. En deux ou trois titres, l'affaire est dans le sac. Au premier rang, une fille est en pleurs, une autre viendra déposer un bouquet de roses blanches devant la scène. Love and peace. L'esprit de Woodstock est là, il survit, il brille encore dans le regard clair de Joan Baez...