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De loin le bonhomme ressemble un peu à Teyssot-Gay et pas seulement vu du crâne, non. Il y a ce côté aussi discret qu'élégant et ce regard lumineux. Marc Ducret et sa guitare ne font qu'un, plaquée contre lui, haut sur la hanche, la main gauche du guitariste parcourt le manche tandis que la main droite lui dispute la virtuosité. Entre impro et partition, Marc Ducret semble toujours borderline, comme s'il pouvait se sentir trahi par son instrument, il l'agrippe, se tord, son visage déploie autant de mimiques que de notes, son mediator entre les dents, tête penchée, extatique, servant à chaque riff un petit miracle. De temps à autre, une pause. Alors Ducret semble redevenir humain tel qu'en lui-même l'espace d'un instant et d'un instant seulement car le voilà repris par la vague qui le submerge, qui le fait grimacer tandis que les notes s'échappent de l'instrument, libérées qu'elles sont par ce sorcier, ce magicien, magnifique serviteur de la musique, humble et lunaire. Une claque énorme. Un musicien hors-norme. Magique.